¡Desdichada de mí! De modo que soy yo la causa de tu sufrimiento

SEG: Un tormento como sentirse deletreada por un semianalfabeto. De noche alguien pregunta en un jardín, pero las respuestas son equívocas y desdobladas.

CAR: Por lo menos sufrís, por lo menos sos desdichada.

SEG: Admiro tu dulzura ponzoñosa.

CAR: No me duele tu ironía. Pero si hicieras un esfuerzo por hablar. Te haría tanto bien.

SEG: ¿Querés que hable? Muy bien. (Pausa.) Todo está como un peine lleno de pelos; como escuchar con una esponja en los oídos; como un loco metiendo a una mujer en la máquina de picar carne pero le parece poco y mete también la alfombra, el piano y el perro. (Cierra los ojos.) Mirá por la ventana y decíme qué hay.

CAR : No lo puedo creer.

SEG: No te pido que te hagás creyente sino que digas lo que hay.

CAR: Hay un fotógrafo de esos que sacan "mirando el pajarito". Está fotografiando a un ciego -sí, lleva bastón blanco- acompañado de su perro.

SEG: ¿Y en la ventana de enfrente?

CAR: Lo de siempre: una bombacha y un corpiño sobre una silla y una sombra que va y viene. Es la sombra de la dactilógrafa.

SEG: ¿Y el sol?

CAR: No hay sol.

SEG: ¿Entonces qué?

CAR: Está opaco.

SEG: ¿Y los espejos que brillaban tan dulcemente?

CAR: También los espejos están opacos.

SEG : Ponete al lado mío.

CAR: Mi amante es más alta que un reloj de péndulo.

SEG: Basta de farsa.

CAR: Mi amante es obscena porque se toca la hora.

SEG: Todos me dicen que tengo una larga, resplandeciente vida por vivir. Pero yo sé que sólo tengo mis propias palabras que me vuelven.

CAR: Tantos proyectos que te exaltaban.

SEG: Es tarde para hacerme una máscara.

CAR: Dijiste que querías alabar el frío, la sombra, la disolución; dijiste que mostrarías cómo todos los caminos se abren a la negra liquefacción.

SEG: Ceremonia implacable. Alguien ejecutaba un gesto perfecto que me hechizaba y me daba terror.

CAR: No te entiendo

SEG: Mi palabra es oscura porque estoy sola.

CAR: Tal vez vos misma te dejás aprisionar en un círculo vicioso.

SEG: Alguna vez fijate lo que dice el diccionario acerca del "círculo vicioso". La definición termina así: Abrir es lo contrario de cerrar y cerrar es lo contrario de abrir.

-

CAR: Y si la matamos, ¿qué?

SEG: No necesito sugerencias acerca de probables epílogos. Estoy hablando o, mejor dicho, estoy escribiendo con la voz. Es lo que tengo: la caligrafía de las sombras como herencia.

SEG: ¡Vámonos a las islas Galápagos! ¡Compremos un barco! ¡Las aguas nos llevarán!

CAR: Muerte por agua.

SEG: Un momento. ¿Te parece que los galápagos serán mansos?

CAR: Creo que no.

SEG: Car, no hagas nada. Mejor dicho, hacé lo que quieras.

SEG: Tendía las manos con amor hacia la otra orilla. ¡Car! ¿Cómo andás? ¿Cómo te sentís?

CAR: Voy y vengo.

SEG: Carl, alguna vez, tal vez, encontraremos refugio allí donde comienza la realidad verdadera. Entretanto, ¿puedo decir hasta qué punto estoy en contra? Car, ellos son todos y yo soy yo. Car, te hablo de la soledad mortal. Hay cólera en el destino puesto que se acerca, entre las arenas y las piedras, el lobo gris ...¿Y entonces, Car? Porque romperá todas las puertas, porque sacará afuera a los muertos para que devoren a los vivos, para que sólo haya muertos y los vivos desaparezcan. No tengas miedo del lobo gris. Yo lo mencioné para comprobar que existe y porque hay una voluptuosidad enorme en el hecho de comprobar. Sólo las palabras hubieran podido salvarme, pero estoy demasiado viviente. No; no quiero cantar muerte. Mi muerte... el lobo gris... la matadora que viene de la lejanía... ¿No hay un alma viva en esta ciudad? Porque ustedes están muertos. ¿Y qué esperanza nos queda si están todos muertos? ¿Y cuándo vendrá lo que esperamos? ¿Cuándo dejaremos de huir? ¿Cuándo ocurrirá todo esto?

CAR : Afuera es noche y llueve tanto.

Segismunda sufre sin siquiera susurrar si sobran sollozos.

El conocimiento, tan profundo como la creación de una mujer tan incomprendida, que se sentía mal y contestaba que así estaban su ello y su superyó, pero su amor mas preciado le pedía que intentara el orgullo de saber que aún podía cantar. Que renunció a ser una persona y no obstante vive, y no le importa porqué pero sufre. Vive y sufre.
Que ama las mentiras, porque cree que matan el sol para dejar que se eleve el ya instaurado reino de la noche oscura, y admira su noche porque no la mata ningún sol.
Y cometió el error de probar el árbol del Masomenos, y desde ese momento busca lo absoluto y no encuentra más que cosas.
Llega a fascinarme esa capacidad de exaltar los poderes del lenguaje, de transportarlo a sinestesias implícitas e inéditas, como la de un jardín y la muerte, o una forma y el sexo, o una yo y una Segismunda. Encajan perfectas, se perciben inintencionadamente. (como tantas cosas que se perciben sin querer). (tantas). (tantísimas).

Subiendo el umbral de reacción a mis estímulos. La teoría de las formas diría que voy a cambiar mis respuestas condicionadas; la mía, que prefiero lo incondicionado, como el h a r t a z g o.

Anaflex

No quiero un te de tilo para calmarme, ni palabras dulces y analgésicas que me mantengan bajo anestesia. Si la inflamación no se va, el dolor vuelve, ¿no? Pero lo tedioso de la inflamación es que duela, ¿no? Y si vuelve no importa, porque no es lo mismo permanecer que ir y volver; y es tan posible acostumbrarse a las idas y vueltas como a la permanencia de un dolor, ¿no? No quiero un te de tilo para calmarme, ni idas, ni vueltas, ni permanencias, ni dolor, ni inflamación, ni mimos para perdonar, ni perdones que sanan el dolor pero no la inflamación. Quiero que alguien tenga ganas de hacerme un te de tilo para calmarme, aunque no me interese tomarlo. Ah, y también quiero que cese el dolor (con inflamación y todo).

Leave the past in the past.

Aunque cueste, a veces hay que entender que ya no son necesarias las tildes para hablar en serio;)
Ah, y que a veces es más cómodo sufrir que cambiar. Y mas necesario cambiar que sufrir. y mas facil sufrir que cambiar y mas sano cambiar que sufrir y mas simple sufrir que cambiar y mas largo cambiar que sufrir y mas debil sufrir que cambiar y mas fuerte cambiar que sufrir.

Tan grande fue el pez que pescaste la última vez, que al salir del agua de un solo bocado te hizo desaparecer.

Vincent Malloy is seven years old
He’s always polite and does what he’s told
For a boy his age, he’s considerate and nice
But he wants to be just like Vincent Price

He doesn’t mind living with his sister, dog and cats
Though he’d rather share a home with spiders and bats
There he could reflect on the horrors he’s invented
And wander dark hallways, alone and tormented

Vincent is nice when his aunt comes to see him
But imagines dipping her in wax for his wax museum

He likes to experiment on his dog Abercrombie
In the hopes of creating a horrible zombie
So he and his horrible zombie dog
Could go searching for victims in the London fog

His thoughts, though, aren’t only of ghoulish crimes
He likes to paint and read to pass some of the times
While other kids read books like Go, Jane, Go!
Vincent’s favourite author is Edgar Allen Poe

One night, while reading a gruesome tale
He read a passage that made him turn pale

Such horrible news he could not survive
For his beautiful wife had been buried alive!
He dug out her grave to make sure she was dead
Unaware that her grave was his mother’s flower bed

His mother sent Vincent off to his room
He knew he’d been banished to the tower of doom
Where he was sentenced to spend the rest of his life
Alone with the portrait of his beautiful wife

While alone and insane encased in his tomb
Vincent’s mother burst suddenly into the room
She said: “If you want to, you can go out and play
It’s sunny outside, and a beautiful day”

Vincent tried to talk, but he just couldn’t speak
The years of isolation had made him quite weak
So he took out some paper and scrawled with a pen:
“I am possessed by this house, and can never leave it again”
His mother said: “You’re not possessed, and you’re not almost dead
These games that you play are all in your head
You’re not Vincent Price, you’re Vincent Malloy
You’re not tormented or insane, you’re just a young boy
You’re seven years old and you are my son
I want you to get outside and have some real fun.

”Her anger now spent, she walked out through the hall
And while Vincent backed slowly against the wall
The room started to swell, to shiver and creak
His horrid insanity had reached its peak

He saw Abercrombie, his zombie slave
And heard his wife call from beyond the grave
She spoke from her coffin and made ghoulish demands
While, through cracking walls, reached skeleton hands

Every horror in his life that had crept through his dreams
Swept his mad laughter to terrified screams!
To escape the madness, he reached for the door
But fell limp and lifeless down on the floor

His voice was soft and very slow
As he quoted The Raven from Edgar Allen Poe:

“and my soul from out that shadow
that lies floating on the floor
shall be lifted?
Nevermore…”

Ok, now i definetely understand the reason why my generation just can't stand sharing anything with younger girls: envy.
Let me tell you why: After spending fortunes in psychological support, we go and tlak to one of them and notice we all do the same shit at the same time...and some years later we won't give a shit for what we did at that time. So yes teenage mates, we are not special, we are not mature, we haven't done anything with our lives but worrying about things time had perfectly calculated in advantage before. And there we are, listening to these little girls' speech about life and emotions and certain behaviours and friends and boys and their fucking point of view, which is exactly the same that made us feel different some time ago. But what we envy is that they don't know that, and they enjoy all that crap about growing up. And which is our medicine to all that envy? Laughter and hate. So have we really grown up? So will we ever have the possibility of being sure that time won't mess up our lifes again?
And switching to aesthetics: They have the bodies we've been and will be dreaming of for the rest our lives, and if they don't, they've got the time and ability to obtain it!
So dear little girl living your almost-20-life, we're not laughing at you, we're laughing at our own way of losing time and letting it do what it wants with us (which should actually make us cry). And we criticize you just because we nned to get angry with someone in concrete. Enjoy your lifes and remember: time is running after you too!
And dear time: keep fucking everyone elses's life as you did with mine (: